Wächteramt.

Wächteramt. Vor dem Club.

Der dumpfe Bass dröhnt durch die Menschenmenge. Spitzes Lachen und Menschengemurmel.

Man klammert sich ans Bier – flüssige Lebensfreude, abgefüllt in grüne Flaschen.

An Ende der Menschenschlage ist die Tür, Licht und Nebel wabern hinaus in die Nacht.

Der Türsteher im schwarzen T -shirt wächteramtet für diese eine Nacht.

Es stinkt nach Testosteron.

„Kann ich deine ID sehen?“

Wächteramt. Auf einer Griechischen Insel.

Der Herzschlag dröhnt in den Ohren. Ein lauter Schrei hinter den Flammen.

Menschenmassen flüchten. Aus alltäglicher Verzweiflung in die kalte Nacht.

Sie klammern sich an die winzigen Hände ihrer Kinder.

Flössen ihnen noch die letzten Tropfen Wasser ein. Die Hölle namens Moria brennt.

Der Türsteher – dunkelblaues T-Shirt mit goldenem Sternenkreis. Europa mit Stacheldrahtzaun.

Es stinkt nach Testosteron und verbranntem Plastik.

„Do you have a Passport?“

Wächteramt. Auf der Cocktailparty des WEF.

Es murmelt und Gläser klirren.

Hinter dem teuren Aftershave stinkt es nach Testosteron und Macht.

Die Welt brennt. Doch sie wächtern und bewachen Grenzen, Zäune, Mauern und Konten.

Auf dem Schachbrett der Weltpolitik werden ein paar Bauern verschoben.

Der Türsteher fragt nach dem Diplomatenpass.

Die Welt brennt weiter.

Wächteramt. In der Bibel.

„Liebe deinen Nächsten, wie dich selbst. „

sagte er und wurde von den Wächtern in der Römerrüstung hingerichtet.

Schon damals stank es nach Testosteron, Blut und Macht.

„Liebe deinen Nächsten wie dich selbst. „

Lieben bleibt immer ein Verb. Ein Tun-Wort.

Liebe kann man nicht bewachen. Macht schon, Privilegien auch.

Wie wäre es also mit weniger Wächtern?

Ein Kommentar zu „Wächteramt.

  1. Gott ich danke Dir, dass ich nicht so bin wie die testosterongesteuerten Typen bem WEF und Frontex. Ich demonstriere gegen Moria, betreue eine Familie und für die anderen ist die Politik zuständig.

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